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作者：子墨

旅游对于我们来说，一直都是心中的向往，年轻的时候没时间，老了又动不了了，如此纠结，却又无能为力。

旅游景点，它或许本不在于你终于攀上了某座名山，在石刻的“到此一游”旁留下一个疲惫的影；也不在于你终于走进了某幅名画般的风景，在明信片的对照下，发出一声“果然如此”的叹息。

不，不是这样的。真正的美丽，是在路上，也就是所说的旅行，旅行的意义，似乎更在于那“之间”——在家常的、凝固的日子的“此岸”，与你所奔赴的那个未知的“彼岸”之间，那一段流动的、悬空的、无所依凭的时光。

譬如说，我此刻正坐在一列夜行的火车上。

车轮与铁轨的撞击，是这寂静里唯一的、单调而又丰饶的音乐。

窗外的世界，是泼墨也似的浓黑，偶尔，会有一点两点的灯火，像被遗落的星子，倏地亮起，又倏地沉没下去，快得让你疑心是自己的幻觉。

你被安稳地装在这移动的铁匣里，与一切熟悉的事务隔绝了。

白日里那些扰攘的、非办不可的公事，那些絮聒的、非应付不可的人情，此刻都像被这无边的夜色稀释、融化，终于退到了遥远的天际线以外。

你成了一个暂时的、幸福的“无用人”。你的时间，纯粹地属于你了。于是，你可以漫无目的地思想，可以理直气壮地发呆。

这车厢的摇晃，便成了一个巨大的、温柔的摇篮，摇着你，将你从一种生活里，慢慢地、不着痕迹地，渡向另一种生活里去。这“渡”的本身，便是一种莫大的奢侈。

及至到了那个“别处”，意义的寻获，也往往不在那些赫赫有名的“景点”。

它藏匿在更不经意的角落里。是在江南的一个无名小镇，清晨，我独自走在被露水打湿的青石板上。

两旁的木门还紧紧地关着，世界是清寂的。

忽然，一缕炊烟从一扇高高的风火墙后袅袅地升起，是那种极淡的、带着些微湿柴火气味的烟。

它缓缓地、懒懒地，融进了那片鱼肚白的天光里。就在那一刹那，我仿佛触到了那个小镇沉睡了一夜后，温润的、带着体温的呼吸。

这感觉，是任何关于小桥流水的华丽辞藻都无法给予的。

它只是一缕烟，却比所有清晰的轮廓，都更深地烙在了我的记忆里。

又或者，是在西北的荒漠中，日头毒辣得像要将人的魂魄也晒干。

你满眼所见，只是无垠的、令人绝望的单调的黄色。

可就在一片死寂的沙丘背后，你蓦地看见一丛骆驼刺，就那么倔强地、孤零零地立着，它的绿色，是那种拼尽了全力、带着狠劲的灰绿。

你站在它面前，忽然觉得，这天地间某种最原始、最坚韧的生命力，便借着这丛不起眼的植物，轰然撞进了你的胸膛。

你于是明白了，旅行有时不是为了遇见繁华，而是为了遇见荒凉，并在荒凉中，遇见那个被日常的温软所包裹着的、已然陌生的、坚韧的自己。

如此想来，我们风尘仆仆地奔赴一个又一个远方，像是贪婪的猎取者，其实或许只是一个笨拙的借口。

我们真正渴望的，并非是那远方的本身，而是那“在远方”的状态。

在那状态里，我们得以从“我”的躯壳中暂时地逸出，用一个纯粹的“客”的眼光，来打量这个世界。

于是，一朵花的风致，一片云的闲逸，一个陌生人温和的笑意，都变得新鲜而富有深意。

我们仿佛变回了一个孩童，对万物都充满了初次相见的好奇与感动。

而这，或许便是旅行最深的意义了：它是一次有计划的“出神”。

它让你从那条奔流不息的、名为“生活”的河流里，勇敢地爬上岸来，静静地坐着，看着那河水依旧汤汤地流。

你看着它在日光下泛起的粼粼金波，也看着它在山影里沉下的幽幽暗绿。

你不再是被它裹挟着、不由自主的一滴水，你成了一个冷静的、又充满温情的观察者。

于是，当你归来，你带回来的，不是几件纪念品，不是几张照片，而是被那远方的风洗过的、清明的目光。

你再用这目光，来看你原本熟悉的一切。那窗台上积了尘的盆栽，似乎也有了它静默的故事；那每日走过的、拥挤的街巷，也透出几分亲切的烟火气来。

旅行并未改变世界，它只是悄悄地，调整了你看世界的那双眼睛。

那列夜行的火车，终将到站；那个江南的清晨与西北的荒漠，也终将成为记忆里一幅淡远的画。

但那段“在途中”的悬空与自由，那种“在他乡”的新奇与了悟，却像一枚光润的卵石，沉在了心底。

往后的日子，每当觉得困顿疲乏时，用手探一探，那石头上，还带着远方溪流的凉意与清澈呢。

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